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domingo, 4 de dezembro de 2011


A Mulher.

J. Norinaldo.


A palavra é o barro do poeta,

Que com as mãos molda a mais bela flor,

Que colore com as cores do ocaso,

Que ornamentam o mais vistoso vaso...

A mulher bela deusa do amor.


Como uma tarde sutil de primavera,

Como o canto gentil do pintassilgo,

Como os rastros de cisnes sobre um lago;

Terá sempre em meu coração um postigo...

Para a deusa mulher do meu afago.


A mais bela rosa do jardim celeste,

Cuja semente em nosso jardim germinou,

O mesmo pássaro que a trouxe nos ensina,

Que só na terra do amor ela germina...

E nela não se bate, nem com outra flor.


Só mesmo um insano empedernido,

Sem amor, sem sentimento e sem fé,

Ou quiçá um parido por acaso;

É capaz de atirar pedra no mais belo vaso...

Moldado pelo próprio, Deus que é a mulher.

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